¿Flota aún la luna sobre el prado?
¿Canta aún el gorrión por la mañana?
Oigo el silbido de la brisa a mi lado,
Mas podría ser falaz, una ilusión vana.
¿Sientes el aroma de los rosales color carmín?
¿Aprecias la belleza del ocaso tardío?
Pues admito que hoy sólo puedo oler el fin
Impregnado en un invierno sombrío.
Ya sólo queda un débil murmullo
De aquel presente fortuito recibido,
Que acabará adormecido ante el arrullo
De todo lo que no hemos conseguido.
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